Моя жена родила четвертого,— говорил один,— никогда мы не хотели много детей и не вели себя как католики, ты меня понял? Но теперь — приезжаешь в отпуск и ни о чем другом не думаешь, а тут еще жена, как воск, тает у тебя под руками...
— А мы все-таки сдерживались,— сказал другой, набивая короткую трубку.— Во время войны дети — невелика радость и для женщины тоже, лишний страх и ничего больше... А горя и без того хватает...
Первый отвечал:
— Так вот — на тебе. Четверо! Словно четыре органных дудки. Смотришь каждый день на их фотокарточку и просто не верится, что они твои. Да ведь и правда, никогда нельзя поручиться, что именно ты отец.
— Так-то оно так, Ганс,— заговорил другой,— да никто еще не отдал приказа пуле не попадать в отца семейства.
— А жена,— живо перебил его первый,— думаешь, раздалась от четверых ребят?
Комментариев нет:
Отправить комментарий